Memorias de un fracasado (19) Bob Dylan 1994, por Alejandro Muñoz

NO DIRECTION HOME (1994)

El tipo mentía. Decía ser otro. Se hacía pasar por otras personas, por otros músicos.
Había nacido lejos de todo. Vivía en medio de ninguna parte.
Robó los discos del único lugar en el que se podían conseguir. Una buena cantidad de discos. En millas a la redonda no había forma de encontrar nada parecido.

Se fue. Dejó el remoto lugar donde nació y creció.
Se inventó un nombre, otro nombre, uno distinto.
Fue a buscar a Woody Guthrie, su ídolo. Lo encontró en un sanatorio mental.
Siguió disfrazándose, siguió mintiendo.
Siguió avanzando, sin rumbo definido. Sencillamente adelante.
Copió. Siguió robando. No devolvió favores. Ignoró a quienes le habían dado una mano.

Escribió lo que nadie había escrito. Cantó como nadie había cantado.
Abandonó a sus seguidores. Hizo gala de sus carencias. Aprovechó sus errores.
Se electrificó. Cambió el folk por el rock, y la guitarra acústica por la fender eléctrica.

Traidor, le gritaban.
Se transformó en mito, en leyenda viviente.

Primero dejó de ser Zimmerman. Luego no fue más Bobby.
Sólo Dylan. Bob Dylan.
Muy joven aún, casi murió en un accidente en moto. Dejó de salir de giras.
Ocho años después apareció sobre el escenario con una careta que reproducía su cara. Él decía: no sabrán si soy yo o si soy algún otro disfrazado de mí.
Comenzó a actuar con el rostro pintado de blanco. Luego volvió a desaparecer.
Todos querían ser él. Lou Reed cantaba con un sonsonete nasal, arrastrando las sílabas a lo Dylan. John Mellemcamp creció jugando a ser Bob. Bruce Spingsteen también. Tom Waits tapizó las paredes de su cuarto con las letras de sus canciones.
Todos querían estar con él. Todas querían dormir con él.
Cada uno quería un poco de Dylan. Y Dylan quería ser otro, estar en cualquier otro lugar.

Treinta años después, sobre el escenario Bob Dylan canta ignorando al público. Es más, hace todo lo posible por no empatizar con la gente. Si cantamos una canción, Dylan se mira con sus músicos y comienzan a acelerar hasta que nadie puede seguirlos. Luego aminoran la marcha, reducen la velocidad y la tonada se vuelve irreconocible.

Sin lugar a dudas, éste no puede ser el mismo Bob de la foto de Protest against the rising tide of conformity. No puede ser el mismo que dice que un artista está siempre en proceso de transformación, en proceso de convertirse en, y quien recomienda que ese mismo artista nunca, nunca debe encontrarse en estado de haber llegado a, para ahí quedarse.

Para ver actuar a ese Bob Dylan tendré que esperar hasta 1998. Compartiendo escenario con los Rolling Stones, cantando entre Keith y Ronnie, o a dúo con Mick Jagger, Bob será el alma de esa presentación. Pero aún faltan cuatro años para ese momento, y el que actúa ahora es quien me podría pisar los dedos si yo no hiciera a un lado las manos cada vez que se acerca hasta el borde del escenario.

Pero luego el Dylan de hoy irrumpe con su Like a Rolling Stone, y poco importa si está de mal o buen humor, si comulga con su público o no. Y canta Now you don't talk so loud / Now you don't seem so proud / About having to be scrounging for your next meal. / How does it feel / How does it feel / To be without a home / Like a complete unknown / Like a rolling stone? y yo que siento que son las palabras de Una temporada en el infierno, pero algo así como desde otro punto de vista, y cuando Bob vuelve a decir When you got nothing, you got nothing to lose / You're invisible now, you got no secrets to conceal. / How does it feel / How does it feel / To be on your own / With no direction home / Like a complete unknown / Like a rolling stone? yo escucho a Rimbaud diciendo ¿No tuve yo alguna vez una juventud amable, heroica, fabulosa, como para escribirla en hojas de oro? ¡Demasiada suerte! ¿Por qué crimen, por qué error he merecido mi actual flaqueza? Vosotros, que pretendéis que las bestias exhalen sollozos de pesar, que los enfermos desesperen, que los muertos tengan pesadillas, tratad de relatar mi sueño y mi caída y cuando Dylan pregunta (pero ¡me está preguntando a mí!) do you want to make a deal?, lo único que puedo hacer es contestar si, por favor.

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Comentarios

Hola. te escribo de la editorial "aun creemos en los sueños" para ver si podemos editar la serie Memorias de un fracasado. En tapa color verde agua con tonos naranjos.

Creo que esa noche de river en el 98, fue la primera vez que estuvimos mas o menos cerca. 

un abrazo!.

 

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C.

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